Haiti Earthquake

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I had the scare of my life this morning. I had hoped I could sleep in an extra 10 minutes because I’ve been working on 5 hours a night for the last week and am hitting the bottom of the barrel.

No such luck. I suddenly felt my sleeping bag on the bedroom floor rocking back and forth. For about a second I thought maybe I was dizzy from being tired. But that thought didn’t last long when the rocking
got stronger.

I jumped up, scrambled to the door in the dim morning light in my pyjamas and ran downstairs to the locked front door. I didn’t have the key, but fortunately my colleague caught up to me to unlock it and we both got out.

I was shaking and on the verge of crying, and so was he. He had survived the quake last week, but he still had the courage to run back inside the house to get our two other colleagues out. My heart was racing. I finally understood the meaning of vulnerable, to be so exposed to this overwhelming force.

That was the start to this day.

This afternoon I spent a few hours at our field hospital in Carrefour. The entrance is through grey thick plastic sheeting, which is attached to two trees, spanning across a street in the middle of the town. This is the triage area, a wound-dressing area, and an inpatient ward.

It hurts to see so many injured children and adults, some screaming in pain as their dressing gets changed by a nurse. They have serious burns, wounds that are infected, broken arms, deep cuts in the skull, gangrened limbs, and the list goes on.

The entrance into the hospital courtyard is through a small door in a gate. This is the surgical ward, which is basically a series of beds under two blue tarps and a tree. On one side, there are pregnant women who are giving birth, or who need c-sections. On the other side, there are three beds for more serious surgery, such as amputations.

Our teams are performing surgeries outdoors mostly because the staff are too traumatized to work inside the hospital building. Despite these conditions, in the five hours I was there, the team did at least three amputations, two for young children. They removed necrotic tissue on a young woman’s thigh, and did a c-section.

Our team is tired. They have been working long long hours in the heat, in crowded, noisy, demanding and stressful conditions. Fortunately, we’ve located a brand new spacious school building that was not affected by the earthquake, just down the street from our hospital. We hope to move to this new location in the coming days.

The one shining light in all this physical and emotional suffering is the birth of healthy little babies. Eight healthy little new ones arrived today under the blue tarp of our hospital. We all need them to breathe new life and hope into this torn country.

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Mercredi 20 janvier

Ce matin, j’ai eu la peur de ma vie. J’aurais bien aimé pouvoir dormir une dizaine de minutes de plus vu que depuis une semaine, je tente de tenir le coup avec 5 heures de sommeil et je n’en peux plus.

Mais je n’ai pas eu cette chance. Installée par terre dans mon sac de couchage, je me suis sentie tanguer. Pendant une fraction de seconde, je me suis dit que c’était un petit malaise, dû à la fatigue accumulée. Mais lorsque tout s’est mis à trembler encore plus fort, le doute n’était plus permis.

Je me suis levée, me suis précipitée vers la porte, en pyjama et à la seule lueur du petit matin et j’ai dévalé les escaliers. La porte principale était fermée à clé. Je ne les avais pas sur moi, mais heureusement mon collègue m’a rattrapée et a ouvert la porte. Et nous sommes sortis.

Je tremblais comme une feuille et j’étais à deux doigts de pleurer. Lui aussi. Il avait survécu au séisme de la semaine dernière et il a encore eu le courage de retourner à l’intérieur pour faire sortir deux autres de nos collègues. Mon cœur battait à tout rompre. Je comprends finalement ce qu’on ressent lorsqu’on est à ce point vulnérable, exposé aux forces de la nature.

Voilà comment j’ai démarré la journée…

Cet après-midi, j’ai passé quelques heures dans notre hôpital de campagne à Carrefour. Pour y entrer, on passe sous une épaisse bâche en plastique gris, attachée à deux arbres, surplombant une rue au beau milieu de la ville. Nous y avons installé une zone de triage, une zone pour panser les blessés et des « lits » d’hôpital.

Cela fait terriblement mal au cœur de voir ces centaines de blessés, adultes et enfants, qui crient tandis qu’un infirmier change leurs pansements. Certains sont grièvement brûlés, d’autres ont des plaies infectées, des bras cassés, ou encore d’importantes coupures au niveau de la tête. Quand ce n’est pas la gangrène qui s’installe. Et je pourrais encore continuer longtemps cette énumération.

Pour entrer dans la cour de l’hôpital, on passe par une petite porte. On pénètre alors dans la salle d’opération qui consiste en fait en une série de lits installés sous un arbre et deux bâches bleues. D’un côté, ce sont les femmes qui sont en train d’accoucher ou qui ont besoin d’une césarienne, de l’autre, trois lits pour des cas plus sérieux, comme les amputations.

Si nos équipes opèrent à l’extérieur, c’est surtout parce que le personnel haïtien est bien trop traumatisé pour travailler à l’intérieur de l’hôpital. Sur les cinq heures où j’étais sur place, l’équipe a réussi à réaliser au moins trois amputations – dont deux sur de jeunes enfants. Les chirurgiens ont aussi retiré les tissus nécrosés sur la cuisse d’une jeune femme et fait une césarienne. Et tout cela en dépit des conditions de travail très difficiles.

Notre équipe est sur les genoux. Ils ont travaillé très très longtemps dans la chaleur, le bruit, la proximité et dans le stress. Ils ne savent plus où donner de la tête. Heureusement, nous avons repéré un grand bâtiment scolaire, toujours intact malgré le tremblement de terre. Il se trouve juste dans la rue en bas de notre hôpital. Nous espérons pouvoir nous y installer dans les prochains jours.

Seule lueur d’espoir au beau milieu des souffrances physiques et des traumatismes : la naissance de bébés en bonne santé. Huit nouveaux-nés ont vu le jour aujourd’hui sous la bâche bleue de notre hôpital. Nous espérons tous que ces bébés nous apportent un nouveau souffle d’espoir et de vie dans ce pays dévasté.

This entry was posted on Wednesday, January 20th, 2010 at 9:16 am and is filed under 1. January 2010. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.